féline — le mètre soixante — cheveux roses — yeux bleuâtres — peau blême — lèvres pincées — démarche soignée — chétive — canines pointues

il y a quelque chose, iv. une berceuse que tu fredonnes, encore et encore. encore et encore. une douce litanie qui dérange autant qu’elle intrigue ; tu le sens, tu le sais. de la même manière qu’en observant la jumelle dessinée dans le miroir, des orbes bleuâtres identiques au fil des jours. tu demeures inchangée, iv.
une crinière à la couleur des roses épanouies.
des prunelles que les badauds pensent arrachées au vaste océan, enfoncées au cœur d’un visage de poupée. ourlé de longs cils sombres, ton regard traîne et se vautre sur ces âmes qui pataugent. un éclat rieur y sommeille, comme pour dévoiler l’étendue de la folie douceâtre qui te hante. souvent, un garçon hagard s’y perd et y meurt ; il s’étonne d’entendre ton rire léger, et concède à qui veut l’entendre que la hyène est charmante plutôt que caustique.
amicale plutôt qu’intéressée.
c’est la faute à ta petite taille, à ce qu’il paraît. petite et mignonne. tout est maladroitement interprété. tout est savamment pensé, surtout. vulnérabilité, c’est ce que tu mimes avec délicatesse — une main sur le cœur à la moindre contrariété et la peau trop pâle habille le fabuleux tableau.
c’est dire, iv. c’est dire si quelqu’un ose croire qu’épingler une mouche avec une broche ne t’arrache pas l’ombre d’un remord.

fugace — malade d’aimer — indépendante — égoïste — caractérielle — impulsive — fouine — compliquée — amicale — conciliante — à l’écoute — digne — juste — méthodique — lionesque

il y a quelque chose, iv. une berceuse que tu fredonnes, encore et encore. dans les rues, dans le dédale de couloirs de la demeure familiale. encore et encore, la même triste ritournelle qu’ils tentent d’imiter, sans succès. elle est ton secret inavouable ; si bien que même les paroles sont bredouillées de manière inintelligible.

« qu’est-ce que tu chantes, daïa ? »

un visage se détache de la pénombre, à quelques pas de là. celui de ta sœur ; celui de ton adorée. tu l’observes à la dérobée, comme pour imprimer ses couleurs sur ta fovéa. c’est un dessin, lheda — l’œuvre d’un génie. c'est un dessin, lheda — une feuille que tu cherches à préserver des tâches d'encre.

« ta chanson »

un sourire éclaire la gueule de la morveuse. ses babines retroussées laissent entrevoir des crocs émoussés. lheda est faible ; et tu es forte. tout du moins, c’est ce qu’ils murmurent sur ton chemin — celle qui plonge ses iris immenses dans ceux des autres, sans ciller. il y a quelque chose d'important, dans les tiens. ce truc qui leur manque. ce truc qu'il t'envie.

« tu es différente, daïa »

différente, c’est le mot. similaire aux aïeuls habillés d’une fastueuse crinière et de griffes acérées. calme ? seulement en apparence. tu reluques les belles femmes avec l’avidité de l’animal affamé ; tu mires les mâles, vêtue de la colère sombre de ceux qui n’ont que trop conscience de comment est tourné le monde. tantôt silencieuse, l’oreille dressée. tantôt bavarde, sûrement pour amadouer et mimer la stupidité.
où que tu te rendes, tu quêtes la faiblesse de l'autre. où que le vent te dépose, tu cherches de quoi détruire quiconque s'attarde — c'est nécessaire.