Vos yeux s'ouvrent, votre front sous la sueur. Vous savez quel jour on est, vous savez ce qu'il va se passer, et vous n'en avez pas envie. Vous n'y avez pas réfléchi, vous allez paniquer; et si vous passiez la journée? S'échapper, se cacher, attendre le coucher du soleil, puis reprendre à partir du lendemain. Vous l'aviez appelé la rafle. Cela sonnait dur, cela sonnait comme une «baffe» et c'est sûrement c'est que c'était. Une baffe vers la vie future, une poussée vers le monde adulte, le grand choix. Qu'alliez-vous devenir, qu'alliez-vous choisir? Et enfin vous vous levez. Vous enfilez vos vêtements et vous allez vous remplir l'estomac; mais vous ne pouvez pas toucher à votre assiette, pas aujourd'hui. Votre mère arrive derrière  vous et pose sa main sur votre épaule. « Tout se passera bien ma chérie. » Et vous souriez maigrement. Plus tard, on vient vous chercher. Vous jetez un regard vers vos parents en quittant la maison, encadré par les gardes de la capitale. Puis, la tête vers l'avant et le regard à moitié vide, vous vous perdez dans vos pensées.

Dans votre robe d'une blancheur immaculée, les mains serrées sur un bouquet de rose, vous vous avancez dans l'allée, entre les bancs remplis de différentes personnes. Des elfes, c'était tous des elfes, ou presque, qu'est-ce que vous en saviez après tout, ce n'était pas important. Derrière vous, deux enfants, des cousins, jettaient des pétales et tenaient votre voile. Vous aviez tout juste eu dix-huit ans il y a un mois et vous aviez décidé que vous vouliez l'épouser. Vous l'aimiez, vraiment, sûrement. Ce n'était pas le moment de douter. Vous montez sur l'autel, devant le prêtre, et il s'avance à son tour. Vous le regardez s'approcher, les yeux qui pétillent. Dans son costume, sur son 31, il était encore plus séduisant. Un sourire éclaire votre visage. Il se place devant vous, face à vous, et le discours commence en arrière plan. Quelques minutes, deux oui, des applaudissements, un baiser. Vous étiez la plus heureuse.

Une main sur la joue, une autre sur la hanche. La tension est palpable autour de vous. L'hésitation vous tiralle l'estomac mais le moment vous prend aux tripes. Vous tombez sur le lit en sa compagnie, pas la sienne, une autre. Vous commetiez l'irréparable; la tromperie ultime. Comment osiez-vous? Ne connaissiez-vous pas les conséquences? Probablement pas, probablement trop maigre d'esprit. Un baiser, puis un corps nu, deux corps nus. Le reste était flou. Vous étiez ailleurs, à moitié dans un lit, à moitié dans l'autre. Quelques heures plus tard, vous vous faufiliez dans votre chambre, dans la demeure de votre mari. Vous vous sentiez honteuse, mais vous ne pouviez rien dire, vous ne regretiez pas non plus. Ce qui était fait est fait, et vous l'aviez fait. Vous étiez là à présent, dans le même lit que lui, celui auquel vous étiez lié par un anneau, par une promesse, que vous aviez brisée sans qu'il ne le sache, sans qu'il ne puisse jamais le savoir.

Vous avez la pelle à la main et vous les enterrez un à un. C'est votre nouveau travail, au sanctuaire souterain. Cela se mariait bien avec votre classe, choisie six ans plus tôt; celle dont vous aviez si redouté le choix. Vous parliez aux esprits maintenant - enfin, vous n'aviez jamais essayé en fait, ce serait peut-être l'occasion. Sur les corps, de petits parchemins avec le nom de défunts et la raison de leur mort. Les elfes étant des créatures immortelles, ces pauvres gens avaient tous été tués, exécutés, s'étaient suicidés même parfois; rien de bien très joyeux, mais cela ne vous dérangait pas. Alliez-vous finir comme eux? C'était une bonne question; pour l'instant non, et vous espériez que pour jamais non. Que la divinité mère vous pardonne pour vos actions. A la fin de votre journée, vous quittez le sanctuaire et vous rentrez chez vous, le mal au ventre. Le mal au ventre qui continue, plus fort et plus fort encore.

Vous longez les murs du petit village, le regard inquiet. Vous parvenez au bâtiment que vous recherchiez et en poussez la porte. Vous êtes à l'intérieur, vous posez votre veste sur la chaise à l'entrée et vous avancez dans un silence religieux. Vous pénétrez dans la seconde salle et une autre personne se tient devant vous, une femme, une elfe, une docteur; ou plutôt une arcaniste médicinale, une amie. Le mal de ventre n'était pas parti, deux semaines plus tard, et vous sembliez prendre du poids. La culpabilité de votre acte passé commençait enfin à vous ronger, c'était la punition de la Mère; vous y croyiez. Vous vous posez sur la table d'analyse et votre amie vous palpe le bas du tronc, vous osculte, vous analyse, quand finalement le verdict que vous redoutiez tant tombe: vous êtes enceinte, et ce n'est pas le sien.

Sur le fauteuil du salon, vous vous êtes posée. Vous êtes détruite, brisée, que comptiez-vous faire? C'était pire que tout, irréparable, passible de la mort. Alliez-vous finir comme ceux que vous enteriez tous les jours? Vous devrez vous cacher, vous devrez faire semblant et agir comme si rien ne s'était jamais passé, comme vous le faisiez depuis quelques maigres mois; mais cette fois une nouvelle vie se développe au fond de votre être. Jusqu'où pourrez-vous l'écarter de tout cela? Comment pourrez-vous sauver votre enfant illégitime? Allez-vous le garder? Allez-vous l'avorter? Allez-vous l'accoucher? Le futur vous est incertain et dangereux, le futur ne vous est pas acquis. En position foetale sur votre assise, vous essayez de vous imaginer la peur que vous transmettez à ce petit être, à votre petit être. Vous essayez de l'ignorer, de vous convaincre vous même que tout n'est que rêve, illusion, miroir, mais quand votre estomac se tord une nouvelle fois la réalité vous rattrape.